Cajita de letras : Dulce noche

sábado, 24 de diciembre de 2022

Dulce noche

Un aire dulce abraza la noche,

cautiva a los pastores; los reyes

desarmados son de inicuas leyes;

del cielo, la estrella es gentil broche.

Al Niño mira José, arrobado.

Suave inocencia que se derrama

sobre los caminos donde Dios llama

y alberga en reposo amado.

A Belén ángeles risueños bajan.

Desde cuerda de plata desmigajan

ternuras, esperanzas sobrepujan.

De María Siembra y Cosechador,

se postran tres sabios ante el Amor

que es todo luz, auxilio y candor.

BENDECIDA NAVIDAD A TODOS

18 comentarios:

Alfred25 de diciembre de 2022, 0:17
¡Feliz Navidad!
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Maite Sánchez-volarela26 de diciembre de 2022, 5:31
Un soneto que es la estrella del Belén de tu corazón... Pura música de ángeles...
Bendecida Navidad y muy feliz año nuevo!
Un abrazo!
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Mónica Bezom26 de diciembre de 2022, 9:42
Todos necesitamos esa estrella. Gracias por pasarte.
Felicidades y bendiciones para vos, Maite.
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unjardinsostenible2 de enero de 2023, 4:53
Buenos días, estimada amiga, después de unas cortas vacaciones navideñas, pasando a visitar a los buenos amigos para desearles que este nuevo año que acaba de comenzar sea un año de Paz, Amor, Felicidad… en tu vida y en la de tus seres queridos.
Poco a poco nos iremos poniendo al día y seguiremos leyéndonos mutuamente.
Recibe un fuerte abrazo.
¡FELIZ AÑO 2023!
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Rocío G. Tizón4 de enero de 2023, 9:51
Preciosas palabras navideñas. Un beso enorme.
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Recomenzar10 de enero de 2023, 18:11
cuanta paz me da tu blog
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amparo puig12 de enero de 2023, 12:43
Ya ves. Vino a traer la paz y murió con terrible violencia. Qué el nuevo año te trate bien. Feliz 23.

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Rajani Rehana13 de enero de 2023, 5:47
Beautiful blog
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Recomenzar15 de enero de 2023, 10:46
Te vi en lo de Rocio me gustó lo que comentaste
salydos desde Miami
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Jesus García L.27 de enero de 2023, 11:44
Precioso poema, como todos los que publicas, pero este arropa la Navidad al lector.
Tarde, lo reconozco, pero te deseo toda la felicidad en este año.
Un fuerte abrazo
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Soneto a Cristo Crucificado (autor anónimo)

No me mueve, mi Dios, para quererte

el cielo que me tienes prometido,

ni me mueve el infierno tan temido

para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor, muéveme el verte

clavado en una cruz y escarnecido,

muéveme ver tu cuerpo tan herido,

muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,

que aunque no hubiera cielo, yo te amara,

y aunque no hubiera infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,

pues aunque lo que espero no esperara,

lo mismo que te quiero te quisiera.

El soneto, por su perfecta factura, figura como modélico en todas las antologías que se precien, desde que lo incluyó en la suya de las Cien Mejores Poesías de la lengua castellana don Marcelino Menéndez Pelayo.El estilo es directo, enérgico, casi penitencial por lo desnudo de figuras y recursos ornamentales. No es la belleza imaginativa del lenguaje lo que define a este soneto, sino la fuerza con que se renuncia a todo lo que no sea amar a cuerpo descubierto a quien, por amor, dejó destrozar el suyo. El lenguaje, renunciando a los afeites del lenguaje figurado, se atiene y acopla, en admirable conjunción, desde la forma recia y musculosa, a la mística desnudez del contenido. (Fr. Ángel Martín, o.f.m.) .

Una magdalena y el vértigo de los recuerdos

"Hacía ya muchos años que no existía para mí de Combray más que el escenario y el drama del momento de acostarme, cuando un día de invierno, al volver a casa, mi madre, viendo que yo tenía frío, me propuso que tomara, en contra de mi costumbre, una taza de té. Primero dije que no; pero luego, sin saber por qué, volví de mi acuerdo. Mandó mi madre por uno de esos bollos, cortos y abultados, que llaman magdalenas, que parece que tienen por molde una valva de concha de peregrino. Y muy pronto, abrumado por el triste día que había pasado y por la perspectiva de otro tan melancólico por venir, me llevé a los labios unas cucharadas de té en el que había echado un trozo de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel trago, con las miga del bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que lo causaba. Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que estuviera en mí, es que era yo mismo. Dejé de sentirme mediocre, contingente y mortal. ¿De dónde podría venirme aquella alegría tan fuerte? Me daba cuenta de que iba unida al sabor del té y del bollo, pero le excedía en, mucho, y no debía de ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía y qué significaba? ¿Cómo llegar a aprehenderlo? Bebo un segundo trago, que no me dice más que el primero; luego un tercero, que ya me dice un poco menos. Ya es hora de pararse, parece que la virtud del brebaje va aminorándose. Ya se ve claro que la verdad que yo busco no está en él, sino en mí. El brebaje la despertó, pero no sabe cuál es y lo único que puede hacer es repetir indefinidamente, pero cada vez con menos intensidad, ese testimonio que no sé interpretar y que quiero volver a pedirle dentro de un instante y encontrar intacto a mi disposición para llegar a una aclaración decisiva. Dejo la taza y me vuelvo hacia mi alma. Ella es la que tiene que dar con la verdad. ¿Pero cómo? Grave incertidumbre ésta, cuando el alma se siente superada por sí misma, cuando ella, la que busca, es juntamente el país oscuro por donde ha de buscar, sin que le sirva para nada su bagaje. ¿Buscar? No sólo buscar, crear. (Extracto de "Por el Camino de Swann". En busca del tiempo perdido, de Marcel Proust).