Letras Turquesa: Eclipse de luna

sábado, 5 de noviembre de 2022

Eclipse de luna

El tiempo, manso y diligente, conduce un eclipse de luna en esta noche del extremo sur apenas turbada por el canto de grillos y chicharras, anunciando más calor todavía.

Como una bailarina que despliega su abanico, la luna llena ensombrece con gracia. En suave recogimiento formula su plegaria adentro de una capilla donde pintores invisibles libran batallas en la oscuridad. Ella es ahora frágil penitente del firmamento violáceo en retirada ante un ejército de azules.

Todo se detiene por un momento bajo los párpados de Dios.

Sopla un viento atrevido que arranca susurros a los pinos, hace graznar a los patos y deshoja secretos en los ventanales.

Al rato, la esposa del sol se descubre poco a poco. Reaparece con estola de plata y se dona entera, grávida y redonda. Huyen las sombras.

Los sapos enloquecen de ternura y saltan hacia el reflejo lunar en la laguna.

Mientras, ella reanuda, pálida y virginal, su eterno viaje, destinada a ser faro, puerto y despedida.

21 comentarios:

Alfred6 de noviembre de 2022, 0:22
La naturaleza mostrada como una coreografía de un excelso ballet.

Un beso Mónica.
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Recomenzar6 de noviembre de 2022, 1:38
Bonito tu blog un beso
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Mónica Bezom6 de noviembre de 2022, 19:18
Hola, Recomenzar.
Agradezco tus palabras y tu paso por acá.
Besos.
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Maite-volarela7 de noviembre de 2022, 23:29
¡Oh, qué delicioso texto! Pura poesía desgranándose lentamente hacia ese final de encanto (y encantamiento) total. (Me he sentido ranita feliz)
Una maravilla y un deleite. Me encanta cómo usas la adjetivación, con mucho equilibrio y sutileza. Mi humilde admiración una vez más.
Se te echaba de menos...
Un fuerte abrazo!
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Mónica Bezom8 de noviembre de 2022, 19:12
Hola, Volarela.
Muchas gracias por tus -siempre- poéticas apreciaciones, que no estoy muy segura de merecer. ¡Me encantó que te sintieras ranita feliz!
Yo también echaba de menos estos intercambios, te agradezco. A veces el tren de la vida no se detiene en las estaciones que queremos ... ¡Bué! Me fui por las ramas, jaja.
Un beso grande, Maite.
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Jesus García L.9 de noviembre de 2022, 3:38
Me ha encantado eso de los párpados de Dios, es una visión de un eclipse muy poética .
A través de las líneas vas viendo el eclipse y su despertar fase a fase con musicalidad, como lo hace la poesía de la que eres una experta.

Un fuerte abrazo
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Sandra Figueroa14 de noviembre de 2022, 21:31
Un gusto leerte. Saludos Mónica.
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amparo puig23 de noviembre de 2022, 11:08
Qué maravilla. Tiene tal cadencia el texto que parece un baile de palabras, un baile a dos con luces y sombras. Precioso.
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Rocío G. Tizón25 de noviembre de 2022, 9:12
Un texto precioso, con esa metáfora de la danza. Un abrazo y feliz fin de semana.
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retazosmios2 de diciembre de 2022, 5:29
Hola Mónica, en primer lugar darte las gracias por tu presencia y comentario, un placer.
Una exquisita prosa que nos envuelve en un baile de matices y metáforas digno de esos bellos acontecimientos que nos ofrece el inmenso firmamento.
Un placer leerte amiga.
Si te gusta lo que escribo de poemas o te gusta la naturaleza, la jardinería… estás invitada al otro blog que tengo que se llama unjardinsostenible.com
Y también ya puestos nos podríamos seguir de esa forma nos enteraremos de las publicaciones. Así pues, yo me quedo por este espacio esperando que así lo realices también.
Un abrazo y feliz resto de semana amiga desde Alicante (España).
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Recomenzar3 de diciembre de 2022, 17:01
Me gusta tu escrito gracias por compartirlo
un saludo desde una noche sin estrellas
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Mónica Bezom5 de diciembre de 2022, 8:18
Hola, Recomenzar.
Un placer tenerte por acá. Me alegro que te haya gustado mi Eclipse.
Un abrazo.
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Ester10 de diciembre de 2022, 12:03
Aunque estoy con familia que ha venido a verme y tengo el blog casi parado he visto tu comentario y paso a saludarte y agradecerte tu comentario. en breve recupero mi ritmo y seguimos charlando. Abrazucos
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Mónica Bezom12 de diciembre de 2022, 4:35
Hola, Ester.
Bienvenida a este lugarcito.
Muchas gracias por tu gentil saludo.
Un abrazo desde Argentina.
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Soneto a Cristo Crucificado (autor anónimo)

No me mueve, mi Dios, para quererte

el cielo que me tienes prometido,

ni me mueve el infierno tan temido

para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor, muéveme el verte

clavado en una cruz y escarnecido,

muéveme ver tu cuerpo tan herido,

muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,

que aunque no hubiera cielo, yo te amara,

y aunque no hubiera infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,

pues aunque lo que espero no esperara,

lo mismo que te quiero te quisiera.

El soneto, por su perfecta factura, figura como modélico en todas las antologías que se precien, desde que lo incluyó en la suya de las Cien Mejores Poesías de la lengua castellana don Marcelino Menéndez Pelayo.El estilo es directo, enérgico, casi penitencial por lo desnudo de figuras y recursos ornamentales. No es la belleza imaginativa del lenguaje lo que define a este soneto, sino la fuerza con que se renuncia a todo lo que no sea amar a cuerpo descubierto a quien, por amor, dejó destrozar el suyo. El lenguaje, renunciando a los afeites del lenguaje figurado, se atiene y acopla, en admirable conjunción, desde la forma recia y musculosa, a la mística desnudez del contenido. (Fr. Ángel Martín, o.f.m.) .

Una magdalena y el vértigo de los recuerdos

"Hacía ya muchos años que no existía para mí de Combray más que el escenario y el drama del momento de acostarme, cuando un día de invierno, al volver a casa, mi madre, viendo que yo tenía frío, me propuso que tomara, en contra de mi costumbre, una taza de té. Primero dije que no; pero luego, sin saber por qué, volví de mi acuerdo. Mandó mi madre por uno de esos bollos, cortos y abultados, que llaman magdalenas, que parece que tienen por molde una valva de concha de peregrino. Y muy pronto, abrumado por el triste día que había pasado y por la perspectiva de otro tan melancólico por venir, me llevé a los labios unas cucharadas de té en el que había echado un trozo de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel trago, con las miga del bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que lo causaba. Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que estuviera en mí, es que era yo mismo. Dejé de sentirme mediocre, contingente y mortal. ¿De dónde podría venirme aquella alegría tan fuerte? Me daba cuenta de que iba unida al sabor del té y del bollo, pero le excedía en, mucho, y no debía de ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía y qué significaba? ¿Cómo llegar a aprehenderlo? Bebo un segundo trago, que no me dice más que el primero; luego un tercero, que ya me dice un poco menos. Ya es hora de pararse, parece que la virtud del brebaje va aminorándose. Ya se ve claro que la verdad que yo busco no está en él, sino en mí. El brebaje la despertó, pero no sabe cuál es y lo único que puede hacer es repetir indefinidamente, pero cada vez con menos intensidad, ese testimonio que no sé interpretar y que quiero volver a pedirle dentro de un instante y encontrar intacto a mi disposición para llegar a una aclaración decisiva. Dejo la taza y me vuelvo hacia mi alma. Ella es la que tiene que dar con la verdad. ¿Pero cómo? Grave incertidumbre ésta, cuando el alma se siente superada por sí misma, cuando ella, la que busca, es juntamente el país oscuro por donde ha de buscar, sin que le sirva para nada su bagaje. ¿Buscar? No sólo buscar, crear. (Extracto de "Por el Camino de Swann". En busca del tiempo perdido, de Marcel Proust).