Cajita de letras : Soneto a María

domingo, 18 de octubre de 2020

Soneto a María

Revestida de Perdón te vi llegar

Arca copiosa y dulce pastora

De lágrimas y desiertos aurora,

Sagrado principio, senda y hogar.

Así mi abandono arropaste,

Tierno bálsamo de mis amarguras,

Ahora no me retienen pavuras,

¡qué nostalgia del cielo me dejaste!

Consuelo de Dios y gentil caricia

eres María, viento que anuncia,

silencio que abraza y da Gracia.

Tus manos mis heridas remediaron

Tus preces mis zozobras desarmaron.

¡Todas las ataduras se rompieron!

14 comentarios:

Jesus García L.18 de octubre de 2020, 9:33
No deja de ser un canto al amor esta poesía, de ella hacia nosotros y viceversa.
Un abrazo
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Mónica Bezom20 de octubre de 2020, 8:14
Hola Jesús. Gracias por tus palabras, ¡qué lindas! Son Un tributo a María.

Besos.
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Unknown20 de octubre de 2020, 19:13
Hermoso canto de amor a nuestra querida y alabada Madre
La autora desnuda sus sentimientosy su agradecimiento a la augusta Señora q es Madre de Jesús y nuestra x desición de su Hijo
Estilo directo pleno de palabras susurradas q llegan al alma del q lee
Sinfonía de matices plenos de amor x Ella...
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Mónica Bezom21 de octubre de 2020, 8:50
Gracias, María Teresa, por tus palabras. Un abrazo.
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eli mendez24 de octubre de 2020, 12:39
Una hermosa poesia que es un canto de alabanza y de agradecimiento a nuestra Madre Maria, precioso homenaje. Un abrazo y bonito fin de semana
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Mónica Bezom25 de octubre de 2020, 15:41
Hola, Eli. Gracias por tu comentario, a nuestra Madre del Cielo también debe haberle gustado. Un Beso.
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Maite Sánchez-volarela25 de octubre de 2020, 23:21
"De lágrimas y desiertos aurora..." Bello, dulce, sereno y entregado canto, digno de figurar escrito bajo la Piedad de Miguel Ángel.

Un abrazo :)
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Pitt Tristán26 de octubre de 2020, 10:46
En mi tierra tenemos nuestra Virgen del Pilar, excelsa belleza del día cuya luz su manto dora.
Saludos.
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Recomenzar27 de octubre de 2020, 9:57
Mi querida compatriota me encanta venir a leerte
Jazmines te dejo abrazo
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Rocío G. Tizón1 de noviembre de 2020, 4:42
Preciosa poesía. Muy inspiradora.
Un abrazo.
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Mónica Bezom1 de noviembre de 2020, 9:03
Gracias, Rocío. Un beso.
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Soneto a Cristo Crucificado (autor anónimo)

No me mueve, mi Dios, para quererte

el cielo que me tienes prometido,

ni me mueve el infierno tan temido

para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor, muéveme el verte

clavado en una cruz y escarnecido,

muéveme ver tu cuerpo tan herido,

muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,

que aunque no hubiera cielo, yo te amara,

y aunque no hubiera infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,

pues aunque lo que espero no esperara,

lo mismo que te quiero te quisiera.

El soneto, por su perfecta factura, figura como modélico en todas las antologías que se precien, desde que lo incluyó en la suya de las Cien Mejores Poesías de la lengua castellana don Marcelino Menéndez Pelayo.El estilo es directo, enérgico, casi penitencial por lo desnudo de figuras y recursos ornamentales. No es la belleza imaginativa del lenguaje lo que define a este soneto, sino la fuerza con que se renuncia a todo lo que no sea amar a cuerpo descubierto a quien, por amor, dejó destrozar el suyo. El lenguaje, renunciando a los afeites del lenguaje figurado, se atiene y acopla, en admirable conjunción, desde la forma recia y musculosa, a la mística desnudez del contenido. (Fr. Ángel Martín, o.f.m.) .

Una magdalena y el vértigo de los recuerdos

"Hacía ya muchos años que no existía para mí de Combray más que el escenario y el drama del momento de acostarme, cuando un día de invierno, al volver a casa, mi madre, viendo que yo tenía frío, me propuso que tomara, en contra de mi costumbre, una taza de té. Primero dije que no; pero luego, sin saber por qué, volví de mi acuerdo. Mandó mi madre por uno de esos bollos, cortos y abultados, que llaman magdalenas, que parece que tienen por molde una valva de concha de peregrino. Y muy pronto, abrumado por el triste día que había pasado y por la perspectiva de otro tan melancólico por venir, me llevé a los labios unas cucharadas de té en el que había echado un trozo de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel trago, con las miga del bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que lo causaba. Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que estuviera en mí, es que era yo mismo. Dejé de sentirme mediocre, contingente y mortal. ¿De dónde podría venirme aquella alegría tan fuerte? Me daba cuenta de que iba unida al sabor del té y del bollo, pero le excedía en, mucho, y no debía de ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía y qué significaba? ¿Cómo llegar a aprehenderlo? Bebo un segundo trago, que no me dice más que el primero; luego un tercero, que ya me dice un poco menos. Ya es hora de pararse, parece que la virtud del brebaje va aminorándose. Ya se ve claro que la verdad que yo busco no está en él, sino en mí. El brebaje la despertó, pero no sabe cuál es y lo único que puede hacer es repetir indefinidamente, pero cada vez con menos intensidad, ese testimonio que no sé interpretar y que quiero volver a pedirle dentro de un instante y encontrar intacto a mi disposición para llegar a una aclaración decisiva. Dejo la taza y me vuelvo hacia mi alma. Ella es la que tiene que dar con la verdad. ¿Pero cómo? Grave incertidumbre ésta, cuando el alma se siente superada por sí misma, cuando ella, la que busca, es juntamente el país oscuro por donde ha de buscar, sin que le sirva para nada su bagaje. ¿Buscar? No sólo buscar, crear. (Extracto de "Por el Camino de Swann". En busca del tiempo perdido, de Marcel Proust).